Хоть зла судьба к поэту,хотьдобра, Его душа-не перекати поле... Поэту подобает худоба: Сгорют углеводы в топках боли. Пылая душыт дымом материк Встревоженных вопросов без ответов... Я не про тех,кто рифмы мастерит, Я не про стихотворцев- про поэтов. А слов,как дров,мир заготов впрок. Но за чертой,где на шкале :"Довольно!" , Я - в прежнем плетье,в масхалате строк. Как объяснить,что мне и вправду больно?!