Скоро праздник. Праздник победы. Я почти сорокалетний мужик опять не смогу сдержать слезу, и, хоть и обещал некоторым, но всё же не пойду на празднование; я поеду на кладбище, где два месяца назад похоронил бабушку - участницу трудового фронта. Она не воевала, в смысле не держала в руках оружие и не убивала из неё врага, она молоденькой девушкой работала на военном заводе и собирала боеприпасы для фронта, для Победы.

Мне обидно за наше государство, моя бабушка так и не дождалась от него своей квартиры; всегда так, когда государству что-то надо от нас, оно называет себя Родиной... Но государство вспоминало о ней только на 9 мая, сфотографироваться рядом для портфолио. Пусть земля ей будет пухом, пусть ей будет рай на небесах, раз на земле не получилось. Теперь никто не назовет меня внуком, ни при каких обстоятельствах.