У Джоша была пушка. Конкретный пацанский сорок пятый. Поэтому Джош всегда ходил с серьезной и зловещей миной. Так ему, по крайней мере, казалось. Как еще ему могло казаться, если затертый замшевый пиджачишко оттопыривался шестизарядной машиной производства Смит-И-Вессона? Джош мечтал, что когда-нибудь он так и скажет. Когда кто-нибудь попытается его ограбить. Или изнасиловать (но это не по-пацански, лучше — ограбить). «Кошелек или жизнь!», типа. А он такой достает пушку, приставляет ствол к носу грабителя: «Скажи это моему Смитвессону!»
С этой мечтой он жил уже лет пять, с тех пор, как ему стукнуло восемнадцать и он получил возможность реализовать свое конституционное право, данное второй поправкой. И всё это время носил на лице неизменное выражение.
Вот сам прикинь, подаешь каждый день в кафешке парню кофе. Нормальный такой парень, тощий, долговязый, улыбчивый, патлатый, как все эти нынешние дети-цветы. И тут вдруг стукнуло ему восемнадцать — как подменили. Смотрит эдак мрачно и с прищуром: «Не ты ль это, сцукин сын, мне давеча левое яйцо прищемил?». Совсем ******* какой-то стал. Ну, да это не мое дело.
Джимми — закадычный дружбан Джоша. Их в школе так и звали — ДжейДжей. Одно время даже подозревали, что педики. Ан нет. Оказалось — просто рас****яи и лузеры. (Эх, кто бы говорил, только не старый ниггер, который подает кофе этим лузерам.) Джимми добрый парень. Хотя и со своими заскоками. Носится везде со своей камерой, что-то снимает, потом в гараже режет, клеит, записывает саундтрек. Он называет это «гараж-рок-н-ролл». По мне - дак это какой-то адский скрежет, будто кто мать Терезу без смазки ебёт. Богопротивное нечто, в общем.
***
Мы с Джошем слегка курнули. Ну, знаете, эти мексиканские шишки... Херня, похоже, эти были австралийские. Или еще какие... Я как раз закончил свой новый клип о тщете всего сущего, в черно-белой стилистике, с авторским саундтреком (то есть — с моим, так понятно?). Ну, вот, хотел его Джошу показать, чтоб заценил. Джош последнее время вообще нервный какой-то. Последнее? Да лет пять последних. Не, ну а чо, в наших маленьких городках время течет медленно... Я понятия не имел, что у Джоша есть пушка, пока он ее... нет, погодите, ЕГО... не вытащил. Почему - ЕГО? Мистер, вам вообще знакома фамилия Фрейд? Ну да... да... что-то типа вашего знакомого еврея-сутенера...
***
Ненавижу маленькие городки. Здесь всё не так, как в нормальном мире. Здесь какая-то параллельная реальность. Вроде бы всё точно так, как и должно быть. Однако же хер там. Какой-то сплошной Розуэлл. Даже полицейский значок действует на местных как-то по-особому. В каждом ёбаном обывателе обнаруживается Гомер. К сожалению, не Симпсон.
***
- Кенгуру. Во всём виноват кенгуру.
- Какой, *****, кенгуру? Пацан, ты в курсе, с КЕМ ты разговариваешь?
- Сэр, при всём уважении, это был большой рыжий кенгуру, самец.
- Что?!
- Самец, сэр.
- Ты что, ему яйца щупал?
***
- Охуеть! А что у тебя в сумке?
- Ты что, *****?
- В смысле?
- По сумкам прутся самки и педики, ты не в курсе? На самку ты не тянешь, слишком уродливый. Значит...
- Э-э! Сам ты *****! Я в жизни кенгуру ни разу не видел, могу я полюбопытствовать?
- Это, *****, неприлично, чувак! Сумки — у самок. Мне ты, разве что, отсосать можешь. Я не против.
- Скажи это моему «Смитвессону»!
- Не очень-то и хотелось, знаешь ли...
***
Ну что вы, офицер. Ни разу они подозрения не вызывали. Два чувака — два пива. Всё в рамках арифметики. Вот только вчера — два пива и мороженое. Смею предположить, сэр, кенгуру не пьют пиво. А вот мороженое им бы понравилось.
Сообщение отредактировал Un Dostres - 8 Октября 2015, 02:20