Тихо подрагивает эфир реального времени в нереальном мире. Всё замерло,
всё согласилось замереть ради тебя. На морях не плывут галеры, эльфы и гномы
заняты повседневными делами и не рвутся ни в какие путешествия и странствия.
Ветер не гуляет в кронах деревьев, течения рек и морей замерли в томной неге
ожидания…
Все они ждут только одного - Тебя…
Быстрей, быстрей, быстрей… Как долго течет день. Дела, дела, дела… Ты
поворачиваешь голову, ты готов сделать шаг… Нет…Не время, потом. Нетерпение - как стадо
голодных волков грызет тебя изнутри. Вздох и опять – дела, дела, дела.
Гном смотрит в небо, пора, время подходит. Ещё немного и жизнь снова
закипит бурным потоком чьих – то фантазий и вымыслов…Он достает секиру и
начинает чистить её, удостоверившись что все в полном порядке, довольно
усмехнувшись, принимается за арбалет.
Ну вот и вечер, тихо прошелестев сумерками и закатом уходит
на очередной отдых. Его место спешит занять толстая, неторопливая ночь. Ты
подходишь к спящим детям, поправляешь одеяло, целуешь. Закрываешь дверь к ним в
комнату. Подходишь к шкафу. Открываешь… Протягиваешь руку. Берешь…
Рука мягко скользит по переплету. Тебе не нужна закладка, ты
знаешь все, номер страницы, абзац, строку, слово. Ты открываешь книгу, и
волшебство начинается.
Всё и все замерли. Мгновение натянутой струной тихо дрожит, создавая
мелкую рябь на реальности нереального. Кажется, если хоть кто-нибудь
шевельнется и оно лопнет миллиардами ярких искр света.
Три, два, один…
Ветер ожив гонит корабли по волнам, и радостно заигрывает с лесными
кокетками. Вот и наш старый друг гном бодро шагает по тропинке за поиском
приключений. Вместе с ним шагает и он… Тот без кого не оживет ни одна книга, ни
один герой, ни один миг этого нереального выдуманного мира… Читатель.
Ты жадно глотаешь строки, проживая тысячи мгновений, десятки
жизней. Ты умираешь и воскрешаешься, ты радуешься и грустишь. Ты живешь еще
одной жизнью с теми, кто всегда рад подарить тебе что-то новое, важное, нужное,
другое. Трепет твоей души сливается с буквами и слогами, складывается в слова,
каждое из которых шаг по другой земле другого мира.
Не важно что сейчас в твоих руках Толстой, Салтыков-Щедрин,
Пехов, Маринина, Высоцкий или Перумов. Велико сначала творение, а потом уже его
автор. И если читая, ты забываешь обо всем на свете, то да, это и есть, великая
сила искусства…Искусства творить…
всё согласилось замереть ради тебя. На морях не плывут галеры, эльфы и гномы
заняты повседневными делами и не рвутся ни в какие путешествия и странствия.
Ветер не гуляет в кронах деревьев, течения рек и морей замерли в томной неге
ожидания…
Все они ждут только одного - Тебя…
Быстрей, быстрей, быстрей… Как долго течет день. Дела, дела, дела… Ты
поворачиваешь голову, ты готов сделать шаг… Нет…Не время, потом. Нетерпение - как стадо
голодных волков грызет тебя изнутри. Вздох и опять – дела, дела, дела.
Гном смотрит в небо, пора, время подходит. Ещё немного и жизнь снова
закипит бурным потоком чьих – то фантазий и вымыслов…Он достает секиру и
начинает чистить её, удостоверившись что все в полном порядке, довольно
усмехнувшись, принимается за арбалет.
Ну вот и вечер, тихо прошелестев сумерками и закатом уходит
на очередной отдых. Его место спешит занять толстая, неторопливая ночь. Ты
подходишь к спящим детям, поправляешь одеяло, целуешь. Закрываешь дверь к ним в
комнату. Подходишь к шкафу. Открываешь… Протягиваешь руку. Берешь…
Рука мягко скользит по переплету. Тебе не нужна закладка, ты
знаешь все, номер страницы, абзац, строку, слово. Ты открываешь книгу, и
волшебство начинается.
Всё и все замерли. Мгновение натянутой струной тихо дрожит, создавая
мелкую рябь на реальности нереального. Кажется, если хоть кто-нибудь
шевельнется и оно лопнет миллиардами ярких искр света.
Три, два, один…
Ветер ожив гонит корабли по волнам, и радостно заигрывает с лесными
кокетками. Вот и наш старый друг гном бодро шагает по тропинке за поиском
приключений. Вместе с ним шагает и он… Тот без кого не оживет ни одна книга, ни
один герой, ни один миг этого нереального выдуманного мира… Читатель.
Ты жадно глотаешь строки, проживая тысячи мгновений, десятки
жизней. Ты умираешь и воскрешаешься, ты радуешься и грустишь. Ты живешь еще
одной жизнью с теми, кто всегда рад подарить тебе что-то новое, важное, нужное,
другое. Трепет твоей души сливается с буквами и слогами, складывается в слова,
каждое из которых шаг по другой земле другого мира.
Не важно что сейчас в твоих руках Толстой, Салтыков-Щедрин,
Пехов, Маринина, Высоцкий или Перумов. Велико сначала творение, а потом уже его
автор. И если читая, ты забываешь обо всем на свете, то да, это и есть, великая
сила искусства…Искусства творить…
Спасибо